Бог не старик, он — лялечка, малыш,
он так старался, сочиняя пчелок.
Смотри, как хвойный ежик непричесан,
как черноглаза крошечная мышь...
Но взрослые скучны, нетерпеливы,
рассеяны и злы, им невдомек,
какое счастье этот мотылек,
кружащийся над зреющею сливой.
И почему он должен слушать их,
когда его за облако не хвалят?
...Ну что же ты? Как мне тебя обнять-то?
всех вас троих...
В «Не/женских стихах» внезапно оказалась Анна Русс, о которой я уже писал. За год, прошедший с предыдущей передачи её проапгрейдили с «молодого автора» до «признанного». Непонятно, можно ли это читать, не услышав предварительно.
Боже, отвернись не смотри
Господи, отвернись от меня, не смотри
Потому что я сейчас накосячу
У меня пустота внутри
Я сейчас закинусь и побегу
Ноздри посыплю пеплом
Окна в груди прожгу
Мне откроются истины, и я каждому помогу
Заберу откат, бюджет подстригу
Я ж не для себя собираю
Не себе берегу
Нет, понятно, что этот лифт
Увозит не вверх, а вниз
Но не жди, что я грохнусь оземь
Размажусь ниц
Просто отвернись
Ты не должен был это видеть
А потом когда скрутит озноб и прервется бег
Я пущу себе сладкие сны по изнанке век
И мне будет казаться, что Ты меня обнимаешь
Я же маленький человек,
Понимаешь?
Ты же все понимаешь -
И как тяжело с нелюбимым жить
Просыпаться уставшим,
Весь день в тесноте кружить
Тяжело с нелюбимым собою жить,
Умираешь
Я искал в себе Тебя безуспешно
Как в самсе вокзальной начинку
Я себя относил в починку
Когда небо было с овчинку
Я себя собирал, как мог
Мне было так одиноко
Я был так одинок
Где же было тогда
Твое всезрячее око?
Так что я раскаюсь потом, а сейчас оскалюсь
Я такой одинокий скиталец
Посмотри, я скитаюсь
Я сейчас закинусь и накидаюсь
И ближнего жене засажу.
Худо мне
Ты бы мог меня приголубить
Если Ты так велик
Почему Ты отвел свой лик?
Для чего повергнул меня во тьму?
Почему оставил меня
Когда слепо тычась растянутым ртом
Я искал себе теплое и большое?
.. И когда он так говорит, он ничуть не кривит душою
Он и правда не поймет, почему.
«Когда и откуда приходят в поэты», Александр Гельман — очень странное, но цепляющее стихотворения:
Дети должны приносить отцу огорчения,
иначе какие они дети, чьи они дети?
Осла? Верблюда?
Отец должен перманентно приходить в ярость,
покрываться холодным потом,
его должен охватывать ужас.
Иначе какой он отец, чей он отец?
Манекенов? Кукол?
Дети должны быть такими, чтобы отец
каждый вечер, ложась спать,
молил Всевышнего
не дать ему утром проснуться.
Тогда это дети, тогда это отец,
тогда понятно, почему
Бога мы зовем Отцом
